Oui je sais, je bouscule un peu les programmes, mais ceci est un flash spécial, et demain il sera trop tard.

Alors ce matin, après un réveil brutal post-week-end (il faut dire que le matin, je me réveille avec un Cd, et là j’avais choisi Enter the Wu Tang 36 chambers), je me pointe à la librairie pour accueillir un nouveau stagiaire (ça n’arrête pas) et une palette de nouveautés Hachette (idem). Ça, c’était prévu. Ce qui ne l’était pas, c’était ce paquet apporté par la gentille factrice. Je dis gentille, car elle a voulu m’éviter de devoir passer par la case poste et à gardé le paquet avec elle hier plutôt que de l’aviser et le laisser à la poste centrale. Oui je sais, tout ceci est proprement passionnant.

Moi j’aime bien les paquets, je trouve que tout le monde devrait s’envoyer des paquets et des lettres par la poste, avec des jolis timbres thématiques sur les loutres. J’ouvre fébrilement après en avoir vu l’expéditeur, et quelle n’est pas ma joie et ma surprise d’y découvrir un album d’Un homme est mort et, surtout, un paquet de granolas accompagnés d’un petit mot sympa de l’expéditeur susmentionné. Je ne suis pas de nature très méfiante, sinon je me serais dit que cet album était peut-être une forme de menace, un ancien client mécontent qui me fait comprendre qu’il en a après moi, que je vais pas m’en tirer comme ça, que j’aurais jamais du lui conseiller un album insipide en noir et blanc, que je vais me retrouver avec une tête de cheval dessinée dans mon lit un de ces quatre. C’est plus original qu’une balle de revolver, quoi qu’on en dise.

Ça me met de bonne humeur pour la journée en tout cas, je trouve ça adorable comme tout, et ça me conforte dans le fait que ouais, y’a pas à dire, je dois être rudement chouette pour que mes anciens clients (celui-ci a déménagé cet été, souvenez-vous, j’en ai parlé dans une note triste comme un mois de Novembre sans paquet) prennent la peine de m’offrir une Bd (et des granolas), en se disant que je ne dois pas m’en acheter souvent (tout à fait vrai), allez, c’est le beau geste, pour le remercier de ses conseils pendant toutes ces années, c’est à mon tour à présent de lui re conseiller ce qu’il m’a déjà conseillé (ça se tient).

J’ai mis tout ça de côté et me suis remis au boulot, mais ça ne m’a pas empêché de tournicoter sur moi-même sur la pointe des pieds, comme au ballet (si je savais comment s’appelle ce pas de danse, je le mettrais hein), et de faire des arabesques. J’ai le droit d’exprimer mon bonheur à ma façon, après tout.

Quelques heures plus tard, passées les émotions vives et les douleurs (vives aussi) aux doigts de pieds (j’aurais fait un très mauvais rat d’opéra, malgré mon pelage soyeux), je décide d’ouvrir la Bd, histoire de voir si mon ancien client pourtant toujours présent dans mon cœur n’y aurait pas glissé un mot supplémentaire, pour marquer le coup.

Et PAN ! V’la ti pas que la Bd est dédicacée par un auteur qui tente tant bien que mal de se camoufler pour qu’on le reconnaisse pas, mais on me la fait pas à moi, je vois clair dans son jeu, et puis en plus le crayon à papier ça recouvre que dalle. C’est pas toujours très intelligent, un auteur Bd, nous en avons là une preuve supplémentaire. Je lui donnerai des cours d’anonymat.

Pour la petite et la grande histoire, il faut savoir que ce client et monsieur Davodeau me lisent ici même, et qu’il s’agit donc d’un rudement chouette clin d’œil, et que je suis gâté tout plein et au moins aussi ému. Ça me donne envie de me prendre par la main et me dire qu’il y a encore de l’espoir, que l’Homme est mort ET bon. Et lisez Un homme est mort, c'est rudement bien pour de vrai.

Bon par contre, comme vous pouvez le constater par vous-même, cette Bd est invendable sur E Bay. Ils auraient pu y penser, tout de même.