Han, je me rends compte que j’ai oublié de parler de mes lectures de fin décembre. Certes je suis libéré, à cette période, de mes obligations de lectures de Bds nouvelles et éclatantes mais qui ternissent dès les premières pages, mais comme je ne suis pas libéré de mes obligations de bosser plus que d’habitude (oui je sais, vous me plaignez) eh bien mon rythme s’en ressent.

 

Et puis de toute façon, si vous voulez tout savoir, j’avais plutôt envie d’être blotti contre mon Mogu jaune éclatant à jamais, lui et revoir l’intégrale de Six Feet Under. Ça ne m’a pas empêché de lire deux ou trois broutilles :

 

J’ai commencé à parler de La servante écarlate, et donc je confirme : c’est un sacré chef d’œuvre trop chouette, et la fin est absolument remarquable. Après ça y’a eu un entracte, avec La tour de verre, de Silverberg, qui est dans la lignée de sa lignée, à savoir de la Sf bien prenante avec des idées intéressantes, même si là c’est pas très développé et que c’est loin d’être son meilleur.

 

Paddy Clarke ah ah ah (Doyle) : tip top chouette, si ce n’est que c’est globalement traduit avec les pieds et qu’ils ont eu l’intelligence de raconter les dix dernières pages sur la quatrième de couv’. Quatrième de couv’ complètement à côté de la plaque, d’ailleurs, ils devraient virer leur quatrième de couvreur, chez 10-18. Par contre le roman est excellent.

 

Chroniques des années noires (Robinson) : voilà un gros pavé de 1 000 pages ma foi bien prenant et assez impressionnant d’érudition. Je m’attendais pas du tout à ça, donc heureuse surprise, même si pas toujours facile à suivre.

 

Le diable et Daniel Silverman (Roszak) : je connaissais l’auteur de nom et réputation, et il faut croire qu’elle est justifiée. C’est bourré d’humour et de mordant et il sait être grave quand il le faut. Curieusement ça m’a fait penser à du Jaenada par moments, pour ceux que ça pourrait motiver. Bon par contre il faut pas être allergique aux débats sur la religion et l’intégrisme chrétien.

 

Et là j’ai commencé depuis deux jours Ada ou l’ardeur, de Nabokov, que je gardais dans un coin en attendant le bon moment. Et là c’est le super bon moment. Et j’ai décidé de placer la barre très très haut en ce début d’année. Et pour l’instant je suis tout ce qu’il y a de plus soufflé sur place.

 

Bon je reviens demain en principe pour la reprise de nos programmes habituels, je vais tenter de ne pas faire une note sur mon inventaire, vu à quel point il fut passionnant, ce serait dommage de perdre tous mes lecteurs dès le mois de Janvier.

Le dernier Samedi avant Noël, c’est un peu le grand jour avec un J majuscule, celui qu’il faut pas louper, celui qu’on prépare depuis six mois avec acharnement et avec les représentants pour que chacun ait sa prime et que la mariée (enfin en l’occurrence le père noël) soit belle et pimpante et qu’elle s’en souvienne pour le restant de ses jours, même si ça signifie devoir danser sur du Mika pour faire plaisir aux demoiselles d’honneur.

 

Toutes les extravagances sont justifiées, y compris les coffrets complètement débiles qu’on tente de nous caser sous prétexte que ça sort pour Décembre, c’est bon, on va les vendre, on est censé faire 40% de chiffre en plus, faut bien des machins à présenter, ce serait dommage de ne vendre que de la nouveauté alors même que tout peut être si facilement recyclé (ça me fait penser à mon repré Media participations qui me dit, le plus sérieusement du monde que au fait, il faudrait que je prenne 2 000 livres pour cette fin d’année, pour rattraper mon retard par rapport à l’année dernière. De toute évidence, nous n’avons pas les mêmes chiffres, et non, je vais pas prendre un module avec 100 exemplaires de chaque Boule et Bill, même si ça signifie avoir assez d’oreilles de Bill pour les distribuer dans la rue et enfin rendre ce mois de Décembre gai comme un cocker sous la neige avec la queue dans la gadoue).

 

L’année dernière, j’avais fait un samedi de folie, comme chaque année. On court dans tous les sens, on jongle avec les coffrets, les intégrales, les différentes idées qui nous viennent à l’esprit tant bien que mal (c’est pas simple de passer d’un conseil pour un garçon de 10 ans qui joue du trombone et n’aime pas le papier à un conseil pour une demoiselle de 40 ans, vieille fille, qui n’aime pas trop lire, et faites attention à ce que dans la bd il n’y ait aucune allusion au sexe, ça risquerait de la heurter), on fait les paquets cadeau, on a à peine le temps de déjeuner mais on s’en fiche, c’est l’effervescence, les boules de Noël accrochées au plafond se transforment en boules à facettes, je suis John Travolta avec un pantalon blanc pate d’eph , je fais le grand écart, je n’ai pas peur du ridicule (mais quand même, ça fait mal, un peu).

 

Cette année, j’avais briefé mon équipe (ma loutre et mon apprentie, donc) pour que tout soit au poil, pour qu’elle reste concentrée à la caisse (mon apprentie, j’entends, ma loutre elle a pas le droit d’y toucher, c’est fourbe une loutre) et qu’elle connaisse parfaitement notre offre de Noël.

- Je veux 0 réassort, compris ?

- Oui m’sieur ! répondent-elles en cœur

- Heu et voilà, fin du briefing, maintenant poussez-vous, faut que je passe le balai

 

Mais voilà, je faisais une bonne année, j’ai voulu défier les Dieux de la librairie, ma croissance les menaçait directement, je me suis vu trop grand trop beau trop soyeux (faut dire que quand je m’imagine dans un costume blanc avec une boule à facettes au dessus de la tête, je ne peux m’empêcher de me trouver irrésistible), je les ai tutoyés et touché du doigt les étoiles, et ça ils aiment pas. Bref, tel Icare, j’étais parti pour me brûler les ailes et faire fondre mon fond de teint et m’exploser comme une crotte de cocker dans l’eau. Sauf que, histoire d’ajouter un poil d’ironie à tout ça, les dieux ont décidé de me balancer de la neige à la figure.

 

Et du verglas.

Tout plein de verglas.

Et rien que des routes impraticables.

Tout plein de routes impraticables.

Moi-même j’avais l’impression d’être Yoshi sur mon kart, dans ma boutique, à déraper dans tous les sens, avec la ligne d’arrivée en ligne de mire, allez, encore un petit effort, je sais que je vais y arriver, je sais que les clients vont venir quand même, ils peuvent pas me faire ça, pas aujourd’hui. Sauf que les dieux ils ont décidé de me balancer une carapace rouge à la face, les Dieux ils aiment pas quand on est devant eux (Browser non plus, d’ailleurs), et du coup ils trichent. Et il est quasi impossible d’éviter une carapace rouge lancée à pleine vitesse. A moins d’avoir une peau de banane qu’on se met au derrière. Et ça, j’avais pas, en ce samedi.

 

Et je me suis ramassé.

Personne n’est venu, ou presque, il reste tout plein de punch et les parents de la mariée se dépêchent d’embarquer les caisses de Champagne, histoire qu’elles soient pas perdues pour tout le monde.

Bon allez, il reste cinq jours avant Noël, j’espère qu’ils seront pas tous allés acheter le dernier Asterix chez Carrefour, en se disant que ça ira aussi bien à une vieille fille vierge qu’à un jeune garçon n’aimant pas le papier, franchement c’est pas compliqué le métier de libraire, pas besoin d’aller au centre ville, bon, ils sont où les chocolats ?

 

Ah oui non mais vous vous rendez pas compte.

 

Les rues sont illuminées, mes voisins utilisent à eux tout seuls les capacités d’une centrale nucléaire pour faire fonctionner leurs 3 000 lampes de couleur disséminées autour de leur pavillon et pour qu’on soit sûrs de bien voir le faux père noël qui escalade leur façade (j’en ai vu des mauvaises idées dans ma vie, mais celle-ci doit être dans le trio de tête), il fait froid, les scouts sont quand même en short et ont affuté leurs ciseaux afin de me faire concurrence côté paquets cadeaux. Concurrence déloyale par ailleurs, moi j’ai jamais marché des heures avec un foulard autour du cou en chantant des chansons à la con, ils sont mieux armés que moi pour affronter les rigueurs nécessaires à la préparation d’un paquet cadeau bien carré pas froissé tout symétrique avec du bolduc dessus. Si on vous offre des Bds dans un papier un peu froissé (je m’énerve régulièrement dessus), complètement de travers avec des extrémités pliées bizarrement et sans bolduc (faut pas trop m’en demander), il y a de fortes chances pour que ça vienne de ma librairie. Félicitations, vous m’avez démasqué. Et si les Bds vous plaisent pas, mettez ça sur le compte des conseils de mon apprentie, ou alors c’est que j’ai pas eu le choix et qu’on m’a donné une liste. Moi je me trompe jamais pour les cadeaux de Noël. Jamais.

 

Mon secret, c’est que j’ai le père-noël dans un coin dans la boutique, qui me tient compagnie et qui joue au bridge (il a toujours une longueur d’avance et a bien compris que le poker ça allait pas durer), assis en tailleur, le dos bien droit pour montrer l’exemple. Et dès que j’ai un doute sur un conseil, je lui jette un coup d’œil furtif, et s’il me répond par un clin d’œil, je sais que j’ai bon, et je peux du coup lever mon pouce pour souligner notre connivence et lui dire merci copain.

 

Oui, je sais, j’arrive à m’inventer des amis imaginaires encore à mon âge, je ferais mieux de sortir un peu plus, rencontrer des vrais gens, qu’est ce qu’on va faire de moi hein, je veux finir comme ma vieille tante Aline, à qui personne n’a jamais crié de revenir ? Mais j’ai le sens du sacrifice, j’ai des gens à rendre heureux moi, je veux des sourires dans chaque chaumière au pied de chaque sapin et dans chaque crèche (surtout les ânes). C’est pas le moment d’aller faire du speed-dating ou de mettre à jour mon profil sur Meetic (c’est devenu ringard au fait Meetic, ou pas encore ?).

 

Je sais pas si ça se voit, mais je travaille beaucoup en ce moment. Pour de vrai. Le surmenage, tout ça. J’ai beau me promener peinard en peignoir chez moi, je reste en mode boulot 24h/24, impossible de penser à autre chose. Ce qui est proprement incroyable quand on connait le pouvoir apaisant du peignoir (franchement je sais pas comment je faisais avant, je restais dans mes habits, c’était déprimant). Et la semaine prochaine, ce sera pire encore. Soyez prêts.

 

 

Bon je lis très peu en ce moment, mais j’ai tout de même réussi à terminer Les lions d’al rassan. Pas mal du tout, même si j’avais un peu de mal à m’y retrouver au milieu de tous ces noms compliqués et que, quand même, on s’ennuie un peu par moments. J’ai enchaîné sur Le chien des Baskervilles, que je n’avais jamais lu, et là j’entame La servante écarlate, de Margaret Atwood qui, je le sens bien après 200 pages, est en passe de me réjouir au plus haut point.

De temps en temps je sors de ma tanière afin d’honorer quelques invitations de ci de là, surtout s’il s’agit d’une soirée cocktail organisée par une librairie non concurrente et qui m’est chère, vu que c’est là où j’achète mes romans.

 

Comme elle se trouve pas très loin de la mienne, de librairie, je n’ai pas non plus un détour énorme à effectuer, et je peux donc aller me la raconter un peu au milieu de gens que je connais à peine, discuter, me mélanger, rire et observer tout en tenant un verre de champagne dans la main droite et ma cuisse dans la main gauche (je sais jamais quoi faire de ma main gauche, dans ces cocktails, du coup je la mets dans ma poche, ça me donne de l’assurance). Parfois même je sors mon harmonica d’un geste tranché et maîtrisé, et je commence à jouer une douce mélodie teintée de blues (c’est le plus simple, faut dire). Mes yeux se teintent de bleu façon Terrence Hill, mon charisme se transforme en Springsteen et j’ai la conscience sociale d’un Woody Guthrie. Bref, de quoi se pavaner devant moi.

 

Bon ok, en vrai généralement je reste dans un coin avec un verre de jus d’orange sans parler à personne, ce qui n’est pas plus mal vu que j’ai une haleine de chips ou de cacahuète. Et après tout, je discute déjà toute la journée de sujets qui ne m’intéressent pas toujours, c’est pas pour prolonger l’expérience sur mon temps libre de buveur de jus d’orange.

 

Sauf que parfois, les lecteurs de Bds lisent aussi du roman (ils sont rares, je vous rassure, vous pouvez rester engoncés dans vos clichés), et que parfois (bis) ils se retrouvent à la même soirée cocktail, et qu’en plus ils me reconnaissent (oh mais vous ici, quelle surprise, comme vous êtes élégant avec votre main dans la poche, j’aurais aimé y penser avant vous). Je ne suis tranquille et incognito nulle part, c’est pas facile tous les jours d’être une personnalité locale aimée de tous et de toutes.

 

Surtout que elle, je ne la connais pas très bien. J’ai son prénom sur le bout de la langue, mais c’est à peu près tout (Gloria ? Marilyn ? Medusa ? Jessica ? Agrippine ?), je me souviens seulement qu’elle m’achète de l’Héroïc fantasy et du manga et qu’elle parle beaucoup trop. Lorsque les seules choses dont on se souvient d’une personne sont deux défauts, c’est rarement très bon signe pour la suite de la conversation à venir, car oui, y’a pas à tortiller, je sens que je vais pas y échapper à cette conversation, je sais m’enfuir lors de situations délicates (‘ah, excusez-moi, faut que je m’en aille, j’en peux plus de toute cette mascarade, je vaux mieux que ça’), mais je sais aussi être poli et délicat moi aussi.

 

Et évidemment, que font deux personnes qui ne savent pas quoi se dire et qui ne sont pas suffisamment intimes pour que les silences ne soient pas gênants ? eh bien elles parlent boulot. Et mon boulot à moi, ce sont les livres, et quelque chose me dit qu’elle l’a bien senti et qu’elle a fleuré le filon. Forcément, elle me demande ce que je lis, mais sans me laisser le temps de répondre. Elle préfère enchaîner sur ce qu’elle aime elle (allez, c’est de bonne guerre, qu’elle parle, la petite) et illustrer ses propos avec les livres en question, c’est tellement pratique de les avoir sous la main. Je la laisse discourir, je souris et fais mon homme poli qui sait écouter une femme quand elle parle d’elle et de ses loisirs (c’est primordial de savoir laisser de côté ses instincts, de temps à autres).

 

Soudain je comprends ce qu’elle fait : elle joue la libraire du libraire, elle veut voir ce que ça fait d’être moi, elle s’est mis en tête de me conseiller des livres. Mais pas des vrais livres chouettes qui me plaisent à moi en fonction de mes goûts (de toute façon j’arrive pas à en placer une), non, des vrais livres moches avec des licornes dessus et des princesses qui savent même pas que c’est des princesses mais qui vont le découvrir bien assez tôt car va falloir songer à aller sauver la terre un de ces quatre, parce que c’est pas tout ça mais la menace et la prophétie grondent.

‘Je m’y connais bien, je lis un livre par jour’, m’explique-t-elle, mi-fanfaronne mi-arrogante, afin de me reléguer une bonne fois pour toute au rang de libraire lecteur qui ne saurait pas faire la différence entre un bon livre de fantasy et un mauvais livre de fantasy (non, je ne m’abaisserai pas à faire de référence à la télé des Inconnus, merci bien). Je pense que moi aussi je serais capable de lire un livre de Fantomette par jour, mais bon hein, l’important c’est qu’elle y prenne du plaisir et qu’elle se fasse son petit chemin de lectrice bien à elle. Par contre je ne compte pas la prendre par la main et trotter sur ce même chemin, façon Magicien d’Oz.

 

‘Je garde tout ça en tête, merci. Ma poche est pleine mais mon verre est vide, je reviens’. D’accord, je n’ai pas vraiment dit cette dernière phrase. Principalement parce que ça aurait pu être très mal interprété. Et je me refuse à offusquer des jeunes filles, aussi adultes soient elles, qui rêvent de princesses. J’espère seulement qu’elle ne rêve pas non plus d’être libraire.

- (Bonjour), vous fermez dans combien de temps ?

 

Je mets le bonjour entre parenthèses, car je suis pas bien sûr qu’il a eu lieu, mais je lui accorde le bénéfice du doute, je suis peut-être simplement fatigué, la journée fut rude, c’est étrange, il faut croire que les gens ont besoin de lire de la Bd en ce mois de Novembre qui s’éternise, histoire d’oublier que dans quelques jours il va bien falloir acheter un sac à sapin et tenter de défaire la guirlande électrique.

 

Je lui réponds que je ferme dans précisément 1h et 17 minutes, sauf activité prolongée indépendante de ma volonté (les derniers clients pénibles qui ne savent jamais que je ferme à 19h et non à 19h30 sont toujours les bienvenus le dernier jour du mois, surtout s’il manque quelques euros à mon objectif). Et sur ce je le laisse se débrouiller dans la boutique, visiblement il n’a pas besoin de moi, il farfouille un peu partout, tout dégingandé qu’il est, un peu gauche, non coiffé et s’habillant comme si sa mère lui avait tout organisé le matin sur son lit de la même manière depuis les années 70s (le pantalon en velours côtelé forcément un peu court, c’est primordial pour que les chaussettes blanches soient apparentes, sinon le cliché n’est que partiel).

 

Moi de toute façon je suis occupé, j’ai des clients à renseigner, des clients qui disent bonjour distinctement, des clients qui ont besoin d’être sauvés de la morosité, et ce n’est pas une tâche que je prends à la légère. La preuve, j’ai déjà fait ma déco de Noël. Oui bon ok, en vrai c’est mon apprentie qui l’a faîte, mais il faut reconnaître que autant elle est super nulle en ordre alphabétique, autant pour accrocher des boules au plafond, elle maîtrise. Je pense que ça en dit long sur la différence entre l’homme et la femme.

 

Je suis bien entendu contre la discrimination (autre que sexuelle), et une fois que j’ai répandu du bonheur dans le cœur de mes clients, je file voir l’homme mystère et je lui demande si je peux le renseigner et s’il arrive à s’y retrouver dans mon organisation pré-Noël par encore tout à fait au point.

 

- Hein ? Heu oui c’est bon. Ah dites-moi, vous avez le manga qui sème le vent ?

 

Ah ! Chouette, une charade. Je réfléchis rapidement à la signification précise de cette expression, est-ce qu’il cite du Solaar (peu probable, rapport au velours et aux ourlets qui font pas terriblement back dans les bacs), ou est-ce que ça aurait un rapport avec la tempête ? Ou parle-t-il d’un manga qui nous souffle sur notre siège ou fauteuil, qui rase tout sur son passage ? A moins que….

 

- Les vents de la colère vous voulez dire ?

- Oui voilà, j’ai le premier volume

 

Tu parles d’une charade, c’était juste un titre incorrect, c’est nul. Je préfère vraiment quand on joue à Motus, Pyramide ou qu’on me donne au moins un rébus.

 

Je lui apporte donc le deuxième tome

- Et le troisième n’est toujours pas sorti ?

- Dans la mesure où c’est un diptyque, non, pas encore

- Ah ok

 

Je ne réponds jamais de manière sarcastico-condescendante (enfin j’essaie tout du moins), sauf quand on est désagréable avec moi et qu’on ne fait pas l’effort de sourire au moins une fois. Honnêtement, si vous voyiez mon air angélique et mes petits yeux qui rient et pétillent, vous comprendriez qu’il est impossible de ne pas baisser son armure, retirer sa carapace et me prendre dans ses bras en me disant que bon sang je sens bon le lait de palme des îles du Pacifique (pas faux).

 

-Et sinon, vous avez du Larcenet ?

J’en profite pour lui vanter les mérites de son dernier, Blast, qui est vraiment excellent, et face à son stoïcisme je lui indique ses titres chez Poisson-Pilote et les rêveurs

-Ah oui voilà, moi ce que j’aime chez lui c’est Le Retour à la terre. Le combat ordinaire, j’ai lu le premier, ça m’a suffit

-Dommage que le Retour à la terre soit pas vraiment du Larcenet, c’est co-écrit par Ferri

- Ah peut-être je sais pas, en tout cas c’est ce qu’il a écrit de mieux.

- Dans ce cas il vaudrait peut-être mieux aller vers De Gaulle à la plage, plutôt

- Bof, moi tout ce qui est politique, je laisse ça aux spécialistes, je préfère pas m’en mêler.

 

Je sais reconnaître une bataille perdue d’avance, donc j’en rajoute pas, je retourne derrière mon comptoir histoire de ranger mon bordel. Je tombe sur mes oreilles de Bill, et je tente de visualiser ce client avec, ce qui a le mérite de m’amener dans des contrées probablement jamais explorées par mon esprit pourtant très dérangé et à l’imagination fertile. Et accessoirement, c’était plutôt hilarant.

 

A 19h pile, il m’apporte une petite pile de livres (Spirou et Fantasio à Tokyo, Les vents de la colère 2 et une cartographie du monde de Troy) .Il pose alors les yeux sur le coffret fait par opportunisme et par Dargaud pour Le journal d’un ingénu, de Bravo.

- Vous en pensez quoi vous de cet album ? Moi j’ai jamais eu envie de le lire

-J’en pense le plus grand bien, un des tous meilleurs albums de l’année dernière, le prix à Angoulême (entre autres) est justifié, c’est une franche réussite, tout y est, vous pouvez foncer vous serez pas déçu

- Moui suis pas convaincu, je suis sûr que c’est bourré de nostalgie mal placée, que ça fait pas moderne du tout

Là je sais pas trop quoi répondre, c’est pas comme si j’allais réussir à le faire changer d’avis, j’imagine que sa question était une pure formalité, je lui fais simplement remarquer que ça se passe juste avant la seconde guerre mondiale, donc forcément pour la modernité au sens propre on repassera, mais que ça reste de l’excellente bande dessinée comme on l’aime avec tout plein d’ingrédients chouettes et d’intelligence.

- Ouais mais quand même, je préfère pas la lire.

 

Je vais pas non plus le mettre dehors à coups de savate dans les fesses pour si peu, chacun a droit à son opinion, aussi peu informée soit-elle. Je lui tends même la main et lui propose une carte de fidélité

- Non merci, je ne pense pas que je reviendrai. Au revoir.

 

Peut-être est-il de passage, peut-être n’a-t-il pas le droit de sortir de chez lui tout seul en temps normal, ça j’en sais rien. J’aime bien tenter de comprendre les gens et de leur trouver des circonstances atténuantes, c’est vraiment mon truc à moi. Le plus probable étant bien entendu qu’il n’a pas été satisfait par son expérience à mes côtés.

 

On fait vraiment de belles rencontres, en cette saison.

 

Le complot contre l’Amérique (Roth) : encore une belle réussite du père Roth que j’aime décidément vraiment tout plein.